Сон.

Я сплю и снова этот сон,
Лежу в постели, рядом он,
Склонился с черной бородой,
Нечистый, темный, злой.

В руках он держит черный крест,
На нем, распятый, голый бес,
И бес, как будто бы живой,
Смеётся надо мной.

В углу икона, Божья Мать
Рыдает горько на кровать
В руках у ней дитя беды -
младенец сатаны.

У зеркала свеча горит
И рядом библия лежит
Но в ней нет слов, и нет  страниц
Моя  там смерть и жисть

В дали я слышу чей-то вой,  
И в доме смрад стоит чумой,
Знать, кто-то спит в нём вечным сном
Или уснет потом.

Нечистый смотрит мне в глаза,
От взгляда глаз отвесть нельзя.
Он шепчет, шепчет мне слова,
Кружится голова

Он харкает, хрипит в лицо:
"Ты прожил жизнь всю подлецом!
Давно заждалась тебя смерть
Придётся умереть."

Все ближе слышен жуткий вой.
Нечистый нож достал кривой,
А я кричу: "мне нужен свет!
О боже,  Боже нет!”

Я к зеркалу тянусь, привстал,
Но в нем себя я увидал.
Склонился сам я над собой,
Весь черный с бородой.

Я просыпаюсь, никого,
И только ночь ползет в окно.
Вокруг ночная тишина,
И тощая луна.